Я Вам пишу...

   «Я Вам пишу, чего же боле?» Пушкин А.С.

Я Вам пишу, чего же боле?
Навязчивой не смея быть,
Теперь, я знаю, в Вашей воле
Письмо прочесть или забыть. 
Как долго думать я хотела,
Что я без писем поживу.
Но пролетели дни, недели,
И я ответа вновь зову. 
Бесспорно Вы придумать в праве
Любой немыслимый предлог,
Чтоб промолчать, но как отрава
Мне ожиданье - мой урок... 
А жажда встречи - больше много
И голос гордости затих.
Пусть порознь все пока дороги
И с грустной рифмой льётся стих,
Всё позабыв, я все ж решилась
Оставить пару строчек Вам
Насколько всё здесь изменилось…
Я – всё грущу по пустякам. 
Вы стали будто б сердитей,
Иль так Вас заняли дела?
За бизнесом своим следите?
От женщин кругом голова? 
…А за окном все та же осень.
Обиды летнего дождя.
Как благодать на небе просинь,
И карие глаза глядят   
С ошибочной надеждой…– Город
Безжалостно и слепо пуст.
В домах царит сентябрьский холод.
И нервных пальцев легкий хруст.
Покрыты улицы туманом
Последних летних тёплых слёз.
В фальшивости самообмана
Разбились в небе замки грёз... 
Письмо, быть может, как улыбку,
Воспримите Вы в этот час.
Когда-нибудь и я привыкну
Не замечать печальных глаз. 
И, грусть в иронию упрятав,
Сердечный укреплять рубеж.
Получиться, быть может… Вряд ли…
…А город утром чудно свеж! – 
То за стеной тумана спрятан,
То ярким солнцем залитой…
…Я Вас назвать хотела б братом
С наивной детской чистотой…
Но Вы, увы, конечно правы:
Не строят замков на песке
И слаще нет одной отравы:
Плода запретного в руке…
…Давно, быть может, сердце Ваше
Теплом звезды своей согрето.
И суд всевышних Вам не страшен,
И на душе всё то же лето… 
Давно, быть может, грусть и скуку
Вы позабыли вечерами…
А я по замкнутому кругу
Живу… И рвёт меня стихами…
Вас вновь хочу игрой занять –
Забавной перепиской нашей.
Ни в чем не смея обвинять.
Заваренную мною кашу 
Расхлебывать всегда одной.
А по сему – к чему обиды?
Всего страшней души покой.
Всего страшнее – Вас не видеть. 
…Вам осень диктовала строки.
Моя писала их рука.
Как жаль, что мы не одиноки
Бывает иногда!..               
                Пока.


Рецензии