Ты слышишь, она поёт по-прежнему звонко,
и взгляд из-под тонких бровей все такой же ясный.
Она, говорят, была озорным ребенком,
смеялась, дерзила, любила играть опасно.
Она и сейчас слегка презирает стены
укрывшей её от невзгод и дождей квартиры.
Когда она ищет рифмы, и спирт по венам
течет, согревая, тогда она правит миром!
Бывает, незваных гостей посылает матом,
бывает, под вечер чуть нервно тревожит струны.
Их звук, приглушенный, как будто сквозь клочья ваты,
летит по вселенной, и в небе танцуют луны.
Она, говорят, была молода, красива.
О ней сочинили сотни статей и баек,
она и сейчас даст фору своим спесивым
товаркам по цеху, играющим роли заек.
Но света все меньше, а звуки все тише, тише,
она все ясней вспоминает себя в семнадцать.
А все же теперь поёт веселй и чище.
Ей семьдесят три. Неужели пора прощаться?
Ты слышишь, она поёт по-прежнему звонко
© Copyright: Софья Андреева, 2010
Свидетельство о публикации №110101509123
Свидетельство о публикации №110101509123
Рецензии