Разменял я жизнь на «золотые»:
время - на рубли,
и дожди потешились косые,
смыли радости.
Лишь последняя, как осень, задержалась,
золотом студёным растеклась,
словно ожидание, прижалась,
будто бы любовь, не задалась.
Из осколков жизнь свою не сложишь.
Из пунктира счастье не слепить.
Лес опять предчувствием тревожит,
Оттого что сенью вдаль летит.
***
© Copyright: Владимир Логунов, 2010
Свидетельство о публикации №110101508767
Свидетельство о публикации №110101508767
Рецензии