Поэт или стёб над самим собой

Смотрите-ка, никак поэт...
Сидит, нахмурился
Взволнованно так дышит.
И пишет там, чего-то пишет:
«Ах, как, - мол, - жаль
Что не погиб в расцвете лет.
Ужели я, да не поэт?
Не совершил необходимый суицид,
Какой позор и стыд».
- Пиши мой друг, пиши,
Людей смешить кому-то нужно,
Да не сопи ты так натужно.
Не тронет никого твой ямб или хорей,
Иди смелей, пиши свой неумелый стих
Или подобие на них,
Не думая о правильности слога.
А если понадобится подмога,
То вот он, генератор рифм...
Или напейся поскорей, да плач
Над тем, что оказался ты,
Непризнанный никем,
"Картонный гений" неудач.
А что же ты хотел,
Всеобщего признанья?
Оваций, дифирамб иль лобызанья?
В твой далеко неумный лоб.
Сумел загнать себя ты в гроб
Своим больным воображеньем,
Ну, вот и получил ты отторженье.
Скажи, а что хотел ты получить
За твой полуталант иль полудар?
Ведь ты не смог зажечь пожар
Эмоций и страстей в чужой груди,
Ну вот, сиди теперь и тупо жди,
Пока ответят лишь из жалости к тебе
На твоё жалкое, кривое буриме.
Ты думал: «Я поэт, да неспроста...»
Ну а вокруг тебя лишь пустота...