Весенний дождь скользил по лицам,
Но губ сплетенье не разнять,
Как книги каменной страницы,
Что не успели написать.
Но лето, цвета малахита,
Мечты сражает наповал,
Того, кто берег Афродиты
В сапфире ночи не узнал.
Хрустальный дождь пронзает кожу,
Из ран течёт рубином кровь,
На аметистовое ложе
И в нём застывшую любовь.
Грани драгоценного
© Copyright: Егор Змеев, 2010
Свидетельство о публикации №110101507117
Свидетельство о публикации №110101507117
Рецензии