Гроздьев алых бесстыжий блеск
окаймлён влажной сетью брызг.
Я уже не спонтанно резв,
по колени все локти сгрыз.
Сырным комом сквозь глотку влез
остывающих рифм вой:
в поле воин отныне, жнец,
проклинающий впрок покой.
Где же жгущих глаголов пыл,
да отверстых сердец оскал?
Штукатурная сыплется пыль -
это лир одряхлевших тоска.
Алых ягод звенящий сонм
повергает в отчётный бред:
я живу как столетний сом,
хотя мне так не много лет.
Заметелив поток бытия,
остудила сладчайший порок
бытность сущая, да не моя,
в доли, скованной не поперёк.
Прозябая в молчании дня,
коченеет прикрытие век.
В запустеньи источник огня,
где потухший сидит человек.
***
© Copyright: White Moon, 2010
Свидетельство о публикации №110101506822
Свидетельство о публикации №110101506822
Рецензии