Когда в дом стучится беда,
Кругом слякоть, боль и слёзы,
Проростают тогда из песка,
От крови, все алые розы.
Когда юных сердец мечты,
Оборвала шальная пуля,
Не вернутся уже с высоты,
До любить, до петь, тоскуя...
Сколько нежных красивых слов,
На ушко любимым не скажут,
Оставшись среди песков,
Верных другу, судьбе, приказу...
Искалечена не одна судьба,
У могил сидят девчонки,
И словно розы цветут из песка,
Их кроваво, алые розы...
Это война...
Война других.
Это боль...
Боль своих.
Чупин А. В. 1988 г.
Это война
© Copyright: Анатолий Чупин, 2010
Свидетельство о публикации №110101504126
Свидетельство о публикации №110101504126
Рецензии
