Тридцать восемь
Улетели птицы, высохла трава,
В воздухе кружится рыжая листва.
И уносит что-то листьев хоровод,
И виски белее стали в этот год.
И потух в глазах юности огонь.
Только тлеет в сердце угольками боль.
За улыбкой нервной прячется печаль,
Но чужие слезы никому не жаль.
Опадают листья в пасмурной душе.
Не цветут сады в ней давно уже.
В черно-белых буднях сгинула любовь,
И былое счастье не вернется вновь.
Не бывает вечно пламенных сердец.
Вот и мы степенны стали наконец.
Уж тебе, приятель, нынче тридцать восемь,
И стучит дождями в твои окна осень...
2012
С. Сербин
© Copyright: Сергей Сербин, 2010
Свидетельство о публикации №110101501138
Свидетельство о публикации №110101501138
Рецензии