За пределами

Это грязное зеркало прячет в себе то, что может всё объяснить.
И даже выбрасывает иной раз картинки, рывками и смутно.
Но следы запачканных вареньем рук с него никогда не смыть.
Остаётся, непонятно зачем, читать куски грубо разорванной книги.
В одном – землянка, которую сделали братья, даже устали рыть.
Там сыро и сладко, темно и страшно, так тянет туда заглянуть.
Один из них умер под Новый Год, праздник, которого мне не забыть.
Я была тогда здесь, мы весело пили и играли в «крокодильчика».
Он был в армии, то есть, уже не «был», пёс забил по нему выть.
Еще: веера, карты, прабабка, почему-то колдунья. С ней хорошо.
Она не держит птицу, которой голову там принято только рубить.
Знаете,  курица, бегающая без головы, напрочь выносит мой мозг.
Еще тупичок, он уютный, в нём стол покрывалами нужно укрыть.
Это - наш с бабушкой дом, в нем лампа, и она всегда  говорит.
Её слова – цепочка загадок и сказок, секретов, их не раскрыть.
Но оно и не надо. Раскрытая тайна, как яркий, ненужный свет.
А днем мы любили, потом, без неё, я любила одна, по парку ходить.
Если уйти подальше в траву, можно найти старые-старые камни.
Это надгробные плиты купцов, мне их так интересно «прочтить».
Теперь этих букв не найти. Парк соответствует стандартам парка.
И вновь конец фильма не к месту. А оно ведь и дальше будет копить…