Гори, мой друг, гори, пиши,
Как для измученной души
Молитву пишут.
И греши.
Нам грех-то - спишут.
На нежном бархате следы
Моих касаний не видны,
Что были ране.
Помнишь ты?
Да, память ранит.
Гори, мой друг, и пой без слов.
Скудеет прошлого улов,
Нам не оставит
Даже снов.
А нас? Не станет.
Воображаемому другу
© Copyright: Александр Садовников, 2010
Свидетельство о публикации №110101402987
Свидетельство о публикации №110101402987
Рецензии