Эх, были дни, когда заразой,
Сидел внутри меня изъян,
Когда рифмованные фразы,
Ну так и лезли, как бурьян.
Имел я душу нараспашку,
Легко вставал в любую рань,
И мог запрячь в одну упряжку,
Коня и трепетную лань.
Поэт, возможно, и не тёртый,
Я мог плести заумный стих,
И если только не упёртый,
Со стороны - ну точно, псих.
Сейчас, оговорившись, сразу
И прямо - вынужден признать -
Всё тяжелее по заказу,
Увы, приходится писать.
Так может, всё-таки, он лечит,
Упорный Хронос (наша Мать!)?
Или из-под тишка калечит.
Увы, не суждено познать.
Эх, были дни...
© Copyright: Медовка, 2010
Свидетельство о публикации №110101402919
Свидетельство о публикации №110101402919
Рецензии