Проклятые стихи

Ах, как бы мне остановиться
Писать проклятые стихи!
Чтоб в памяти своей не рыться,
Ища забытые грехи.

Спокойно спать ложиться в вечер,
И видеть сны -- прекрасней нет!
Но бьётся сердце, ноет печень:
Встаю, очередной писать сонет.

И мысли делают кульбиты,
Мортале-сальто и рондад,
Чтоб перл родился не избитый,
Той рифмы, что поэту клад.

Мне б губ извечное движенье,
И лба морщинистую нить:
Изжить, не мучаясь сомненьем,
Как Гамлет: — " Быть или не быть?!"

Но, нет управы на ту руку,
Что снова тянется к перу.
И пишет, пишет песню другу,
Она ж тому --  не по нутру.

Его тошнит от этой песни,
Он знать не знает, как с ней быть.
И, тихо про себя мечтает: -- " Если б,
Возможно было эту песню
С поэтом вместе утопить!"

Вот все вздохнули б с облегченьем,
Перекрестились много раз!
Но, нет! Поэта вынесло теченьем!
Терпите, братцы, без прикрас

Он вам напишет ещё сотню,
А может, тысячу баллад,
Зажав перо в ладони потной -
Напишет! Бьюсь я об заклад!