Пустота...

Неровный край у вдовьего платка.
Сухие слёзы; Безнадёжный ступор.
И пустота печного закутка.
Где грела раньше мужу плошку с супом.

Стакан с горбушкой; Тонкая свеча.
Беззвучный вздох; Опущенные плечи.
На фото - он в начале всех начал.
В тот день, когда их май был бесконечен.

Теперь одна; ни боли, ни обид.
Ни сожаленья; горькая усталость.
Пил, бил, гулял... и разум говорит:
В нём ничего святого не осталось.

Так почему глухая пустота,
бьёт в свод  груди так нестерпимо больно?
Быть может это просто маета?
Пройдёт пол-года - заживёт довольна?

И будет долг прощение просить
у старой фотографии в овале.
Прощаясь, до земли поклоны бить.
конфеты прятать чтобы не склевали?

А крест с надгробьем воплотят в себе,
несбывшиеся дали той весны,
когда Он в орденах пришёл к судьбе,
пройдя юнцом огонь большой войны...

Неровный край у вдовьего платка.
Глаза в глаза; друг другу с укоризной.
Лежит на фото отсвет ночника.
Напоминаньем об ушедшей жизни...