Обь, любовь моя

* * *
А.Богдану
Июньский вечер. На траву
вот-вот опустится прохлада.
Там, где кончается ограда,
я лягу, глядя в синеву.

Потом взгляну из-под руки,
как за рекой, лучи скрывая,
закат бесшумно догорает,
роняя в воду огоньки.

А на Оби такая гладь,
как будто кончилось теченье,
как будто в данное мгновенье
река решилась умирать.

У ивы листья вороша,
вдруг воздух двинется в дорогу.
Наверно, это рвется к Богу
реки бессмертная душа.

* * *

Как долго был я вял, капризен, скушен!
Все это стало литься через край.
Но что теперь тревожит сладко душу?
Пришла весна! Благословенный май.

Ах, месяц май! Чисты твои восходы,
оранжевых закатов ярок цвет.
И первые уходят пароходы
вниз по Оби, конца которой нет.

Старею. Становлюсь сентиментален.
А в эту пору надо бы уметь
отбросить посторонние детали
из всех желаний, чтобы только — сметь.

Сметь дерзко, необдуманно влюбляться.
Не верить, что у жизни есть конец.
И над своей же глупостью смеяться,
как не смеется ни один глупец.