Врать почему-то не хочется,
Правду сказать – не получится.
Рана души кровоточится
И остаётся лишь мучиться.
Без фонарей эта улица,
Что называется «Творчество».
Что-то вчерне нарифмуется,
Что-то впотьмах напророчится.
Золото, может, намоется,
Может быть, что-то и сбудется.
Истина, может, откроется,
Вспыхнет – и сразу забудется.
Жизнь белым шариком сдуется,
Даже не спросит и отчества.
Смерти соврать не получится,
Да и, по правде, не хочется.
Врать почему-то не хочется...
© Copyright: Токарев Геннадий Николаевич, 2010
Свидетельство о публикации №110101309531
Свидетельство о публикации №110101309531
Рецензии
