Если ты их совсем не хочешь,
я не буду дарить букеты.
Среди ночи искать их где-то,
там ... за океаном, на краю света.
Не найти за обидой ответа,
почему все вот так и зачем.
Песни все, что с надрывом спеты,
оказались совсем не в тему.
На окне, без воды, в стакане
задыхается хризантема.
Отзывается болью в сердце,
ощущением соли в ране.
Безразличие в каждом слове,
вместо ауры холод липкий
и в глазах выражение злое,
и ни капли чувства в улыбке.
Надо все, что было, обрезать
и в приливе боли забыться,
туже раны перевязав,
свежей кровью своей умыться.
Обида
© Copyright: Писарев Андрей Васильевич, 2010
Свидетельство о публикации №110101309050
Свидетельство о публикации №110101309050
Рецензии