Быть поэтом

В нашем мире поэтом быть,
Что зимою дуть ветром вешним,
Не кричать и не гулко выть,
Просто петь. Ни к чему, конечно,

Ноты верхние глоткой брать,
Иль стонать так протяжно, длинно,
Быть поэтом – не значит врать,
Притворяться, играть картинно.

Вот бывает, ты вроде тих,
А стихи – словно лес звенящий,
Ведь не в горле родится стих,
А в душе, где такая ж чаща.

Рощу эту не видим мы,
Лед забвения ветки гложет,
Вешний ветер среди зимы,
Ах, зачем он, и что он может?

Не понятно снегам седым,
Для чего он по небу реет,
Бирюзовый, искристый дым,
Но кого-нибудь он согреет.

И прожгет ледяную жуть
И сугробов белесых брови,
Быть поэтом – не просто дуть,
Дуть теплом от горячей крови.

Про любовь говорить и петь,
Даже если не мил любимой,
Ведь стихи – это та же плеть,
По спине, и ни разу мимо.

Режешь сердце, и льется песнь,
Пусть от острой ледышки гладкой
Ты уже окровавлен весь,
Но другим так тепло и сладко.

Струи теплые ото сна
Будят их ветерком по коже,
Со стихами пришла весна
В лес души, что проснулся, ожил.

Знает вешний, зеленый дым:
Быть поэтом в любой эпохе –
Значит, быть до конца живым
В каждой строчке и каждом вздохе.