Из дневника, о миллионах строк Стихиры...

                Предыдущее: http://www.stihi.ru/2010/10/11/6527

                N-IV.
                Горные вершины
                Спят во тьме ночной;
                Тихие долины
                Полны свежей мглой;
                Не пылит дорога,
                Не дрожат листы...
                Подожди немного,
                Отдохнёшь и ты.
                М.Ю. Лермонтов, "Из Гёте"

От устойчивых фраз и метафор в наивных стихах
разрушаются мысли и слух рассыпается в прах,
забивающий уши, и взгляд ненавидит источник
и того, кто сие создавал из измученных строк, —
отсидевшего годы и место рождения ног
у наук, бесполезно кривя за столом позвоночник

и себя не читая.
                ...Я пробую двери на звук.
Из верзилинских окон пытаясь увидеть Машук,
наклоняюсь к стеклу... Под ногою скрипит половица,
дверь закрылась, и дрогнула шашка на старой стене, —
я жильцу передал ненарочно порученный мне
невесомый привет и поклон неизвестной девицы,

у которой растрёпанный слог, невесома рука,
и которая пишет, как слышит и дышит (пока).

                13 октября 2010 г.
                00:33(Мск)

             Далее:  http://www.stihi.ru/2010/10/18/6221