В этой земле...

В этой земле мягко падает снег зимой,
а летом кружится тополиный пух.
В этой земле люди разобщены,
и каждый зол и груб.

Каждый несёт у себя на лице
печать скорби и вырожденья,
а в душе – пустоту
нравственного паденья.

Жить или выжить – разницы нет,
как и улыбок – нету,
только льётся особенный солнечный свет
на Россию, шестую –
или уже не шестую? –
часть планеты.

Только по-прежнему падает снег зимой,
а летом кружится тополиный пух,
и ветер гуляет по тем просторам,
где некогда царствовал русский дух,
позже расстрелянный,
сосланный,
изгнанный,
измождённый голодом,
нищетой,
униженьем –
русский дух, в непробудной пьянке грезящий о возрожденье.

На безмерном пространстве, одурманенном ветром –
свято место не бывает пусто –
узкоглазый восток и гортанный Кавказ
замещают выехавших русских.

Я не знаю, какой ты будешь, Россия,
станет ли улыбчивей уж не русский, а российский дух,
но зимою мягко будет падать снег на землю,
как и летом будет вновь кружиться тополиный пух.