Диалог

В художественной мастерской,
В простой квартире городской
Художник и поэт сидели,
Курили, пили, в ночь глядели…

Спросил художника поэт:
«Какой ты предпочел бы цвет,
Задумав написать Любовь?»
Дугою вскинутая бровь,
Изгиб в молчаньи сжатых губ
И дыма выпущенный клуб
Перезабитой папиросы…
Не игнорируя вопроса,
Художник тихо произнес:
«Не передать любовных грез
В материальности картины.
Не будут краски объективны,
Застыв мазками на холсте.
Как можно бренной красоте
Придать свечение души?
Цвета бывают хороши
Для передачи настроенья.
Любви, вне всякого сомненья,
Аналогов в палитре нет.
Любовь чиста, а чистый свет
Не воплотить в полутона.
Неосязаема она.»

Поэт в ответ: «Как ночь тиха.
И я не раз в размер стиха
Пытался ауру Любви
Вдохнуть. Как хочешь, назови
Мои никчемные попытки,
Все – ерунда. Ни в рифме прыткой,
Ни в содержании, ни в форме
Нет ничего, бахвальства кроме.
Для бездны чувств не хватит слов.
Неописуема Любовь.

Забрезжил между тем рассвет,
Ночь незаметно увядала.
Художник пил. Курил поэт.
Любовь
            за ними
                наблюдала.