До чего же холодный асфальт,
Холод бьет даже через подошвы,
Осень в руки взяла старый альт,
Осень строит похабные рожи.
Я уже напиться успел
И стою у озябшего клена,
Бедный ветер куда-то летел,
Но разбился о стены дурдома.
Ничего не исчезло вокруг,
Только стало каким-то пропащим,
Понимаешь, что в замкнутый круг
Попадать мы теперь будем чаще.
Этой осенью буду честней,
Буду пить лишь хорошую водку
И бродить между горстки людей
И твердить им про страшную лодку...
Очень скоро, недолго, чуть-чуть
Гостевать нам на этой планете,
Дальше я не пишу - щемит грудь,
Наша жизнь, что пятно на паркете.
Вот хозяйка придет и сотрет,
И не будем мы больше живыми.
Дорогая, ведь каждый умрет,
Нам с тобой уходить молодыми.
1997 г.
Холод
© Copyright: Юрий Моров, 2010
Свидетельство о публикации №110101208194
Свидетельство о публикации №110101208194
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.