Любовь поэта это сон?

"Любовь поэта" Алекс Конрад-Боно http://www.stihi.ru/2010/02/07/7985 - Поэт
«Любовь поэтессы» Белышева Галина http://www.stihi.ru/2010/02/08/2715 - Поэтесса

Поэт

Любовь поэта – это сон.
Не верь поэту, дурочка!
Он клеит сон из сладких слов
И вкладывает в дудочку.
Он кроит мир из окарин,
Чтобы потом наяривать.
И нет у девушек причин
Себя такому даривать.

Тебя поставит на балкон,
И жертвовать на сторону
За строчку руку будет он,
А за строфу – всю голову.
Тебе же, плачь, или не плачь, -
Самой спускаться допоздна…
Любой поэт всегда хохмач
Не по злобе, а попросту.

Ведь у него один засов
На все такие случаи –
Засов из обалденных слов.
Вот он себя и мучает…
А что касается «лавэ»,
Он, как письмо в конверте,
Своим стихом несёт тебе
Надежду на бессмертье.

И если веришь ты словам, --
Ведь ты в них очень веришь? –
Иди ко мне! Тебе отдам
Всю жизнь. А ты – отмеришь…

Поэтесса

Любовь поэта – это сон?
Спасибо за подсказку.
Пусть спит спокойно Мендельсон.
Не верю боле в сказку!!!
Себя дарить за пару слов?!
Вы слишком горячитесь!
Ломать не собиралась дров!
Но всё ж… посторонитесь!

Не ровен час рванет вулкан
Любви у поэтессы.
Ага? Поверили в обман?
И «тынц» в ребро Вас бесы!
Вам слёз не хватит загасить
Потоки "ейной" лавы,
Отрежет между вами нить,
Иль вырвет кнопки «клавы».

А в лучшем случае, уйдёт,
Ни строчки не оставив.
Тогда наступит Ваш черёд
Принять игру без правил!

Поэт

За страсть свою готов отдать
Поэт не только руку,
Но даже сердце и любовь
Единственного друга???
Нет, не поверю никогда!
Мне это показалось,
Что на руках твоих с утра
Кровь чья-то оказалась…

С восторгом искренним слежу
За продолженьем пьесы
«Негодованье и восторг
Стихирной поэтессы»…
Уже и бедный Мендельсон
Поднят над головою
И ошалело – «это сон?» –
Трубит своей трубою!

И из берлоги, яко тень,
Качаясь, как былинка,
Ломать дрова пришел медведь,
Невинная скотинка!
И сокрушительный вулкан -
Куда там ихней Этне
С Брюлловым нашим пополам! -
Уже чуть вздрогнул: «кхе-кхе»…

Из самой серной глубины,
Визжа и чертыхаясь,
Несутся бесы-огольцы,
На рёбра натыкаясь!..
И я в восторге! Эта страсть.
Разбуженная мною,
Похожа стала вдруг на стать,
Поэта – над Землёю.

Как будто вздрогнула Земля
И, вместо поэтессы,
На мостик чудо-корабля
Вдруг встал Поэт - повеса,
Шалун, философ, арлекин,
Играющий смыслами,
Он, КАК ПОЭТ, всегда один…
Как гражданин – он с вами!

И Вам отдать свою любовь
Он только и мечтает…
А Вам… поднять… его любовь…
Все время… что мешает?
)
----------------
А если так, то в чем вопрос?
Вы улыбнитесь просто…
Хотя Стихира – тоже пост.
И даже место роста…

Поэтесса

Нет, на руках моих не кровь! -
То краска для портрета!
Не представляю облик твой
Без красного берета.
Ты на ночь триллер посмотрел?
Так выпей валерьяны!
И незачем (какой пострел)…
Искать во мне изъяны.

За чем внимательно следишь?
Закончилась та пьеса!
Ты ж сам, как факел, весь горишь
Любовью к поэтессе.
Но, как любой другой поэт,
Боишься Мендельсона.
И страх… – А вдруг ответит «нет»…
И жди ночей бессонных…

Что ж, ты меня уговорил.
Беру Любовь, как знамя!
Мне тот поэт уже не мил!
С тобою я взлетаю!
И если где-то не права,
(Бывает)... оказалась…
Найди мне добрые слова,
Беги встречать с вокзала!

Поэт

Бегу, бегу, ища слова,
которых не бывало!
Дрожа, ругаясь, трепеща:
"Любви" не доставало..."

Поэтесса

Меня узнаешь по глазам
И длинной сигарете.
Есть место в жизни чудесам,
Коль есть любовь в поэте.