Богема

На пятом этаже
(ну, то есть в самом центре
большого муравейника) среди
пустых бутылок и измятых простыней,
так, прямо на полу,
перед дурацким телевизором,
небритый, обнажённый и лохматый
сидит поэт.
Себя всецело ощущая
пришельцем из иных миров
и, может быть, (чуть-чуть) мессией,
замысловато курит, выдыхая дым
в заросший паутиной потолок.

На кухне старый кран,
давно уже мечтая о починке,
роняет слёзы на немытую посуду.

И надо бы прокладки поменять,
пол подмести и выкинуть весь мусор,
перестелить постель и привести
свою физиономию в порядок.
Позвать подруг, шампанского купить
и закатить такую вечеринку,
чтоб до утра не спал весь дом,
чтобы потом скрываться от соседей,
беспрекословно жаждущих расправы.

Да при таком раскладе - что тут скажешь! -
ещё не на одну неделю хватит
меланхолично-вдохновенного настроя.
И можно будет сутки напролёт
сидеть, раздевшись, на полу среди
бутылок, простыней и прочей дряни.
Курить, страдать и отрешённо
переключать каналы здесь,
в центре муравейника,
на пятом этаже.