Загнуты пальцы, скручены бечёвкой.
Хватило б сил порвать привычки,
На свете жить с пустой речёвкой,
Погоны есть, ещё бы лычки,
Придумать, вылизать, старея,
Как чахлый пёс перед забоем,
Издать арпеджио, лелея
Надежду на стакан запоя.
Лужённой глотке не увидеть смысла
В абсурде градуса, в той таре.
Моток верёвки, да кусочек мыла –
Вот ребус, что разгадать нам дали.
Бумага стерпит, белизной своей ругая,
Всё те же пальцы, мыслей молчаливых.
Сначала три, потом одна, ещё, другая.
Замкнулся цикл старых книг слезливых.
***
© Copyright: Илья Антонов, 2010
Свидетельство о публикации №110101107829
Свидетельство о публикации №110101107829
Рецензии