con foglio

Н.




Это - словно пытаться наивно вернуться
в недосмотренный, прерванный, яркий сон.
Только мечутся тени...   рвано, куцо.
Давней осени ветер свистит в унисон

с ветром нынешним, не влюблённым.
Распахнёт в тональности ми-бемоль
дверцу сердца - рывком... и грудой - лимоны
раскатились в октябрь...текила, соль.

Достучись до небес, и получишь ответы
самым ясным молчанием, и шагнёшь
в жаркий космос того сумасшедшего лета
где нелепая правда и правдивая ложь,

где терялся мой разум и плавилось сердце
под рукой той единственной, что смогла
раскачать за предел двадцати килогерцев,
распаяла и вскрыла... и забрала

всё, что было природой мне отмеряно скупо
испытать к женской сути. И с тех пор ни одна
не волнует, не греет.   По следам, неотступно
на подломленных лапах крадётся вина.

Тени шепчут - забудь... это рыжее пламя,
эти омуты глаз... голубых, как мечта.
Но подводит меня пересмешница-память.

Лето. Сон.
И любви сavatina.

с листа.