Художник и мальчишка

Жил был художник один на Пизанской
Картины писал, а ночами -  шатался
По городу, средь потока машин, людей
И спешивших на ужин мужчин.

Отчаяние часто его поглощало
Это уж даже привычным стало
Бродил он ночами, под ноги глядя
И думал о жизни, и думал – все зря.

Зря пишет картины, зря топчет он землю
Зря хлеб жует и обыкновенно
Обыденно, скучно, уныло все было
Заказ на картины – картины – унылы.

Ни что не меняется в жизни сто лет
И на столе холостяцкий обед
Обидно и тихо прошла стороной
Молодость, жизнь, только слезы рекой.

Так думал о жизни художник ночами
Картины писал, и шли дни за днями.
В одну из этих серых ночей
Мальчишку увидел, позвали врачей

Малыш, не дыша, лежал, дрожь по рукам
Ободранный, грязный, худой истукан
Замерзли рученки, от голода все
Исхудло на столько, что страх… вот и все?
Ну, что там? Дыхание, пульс, как зрачки?
Он жив? – выясняют врачи,
Толпа собралась, все бушуют, шумят,
Художник же замер, как будто распят

Цепями прикован к холодной земле
Ужасы, страх и крик в тишине.
Мальчишку врачи привели-таки в чувства,
«ну, слава Богу! Вот это искусство!»

Воскликнул художник, прорвав тишину,
«В больницу его! Виновных – в тюрьму» -
Кричал всё художник, а все расходились,
Мол, жив, ну и ладно, а то расплодились…

Как серпом прошлись по художьим ушам
Он пал на колени и тихо сказал:
«Не бойся, малыш, старайся, дыши,
Я буду рядом, живи и дыши».

Забрал он малого к себе на ночлег,
Кормил, развлекал, за окном уже снег
художник влюблен в мальчугана без памяти просто
малыш отвечал ему добром и просто своей безмятежной прекрасной улыбкой

в один день художник вернулся с показа
но мальчика не было,
что за проказа такая, подумал художник,
не понял он сразу, куда пропал мальчик.
А били морозы и  шли холода
И парню малому идти  некуда
искал его старый, в расстроенных чувствах
забросил он кисти, оставил искусство.

Не мог найти места себе, но однажды
Судьба улыбнулась ему, уже дважды.
Нашел он мальчишку средь художников снова
«папа, смотри, уже все готово!» -

Мальчишка кричал, прибежал и на шею
Запрыгнул художнику, открылись двери,
«Папа, тебе я готовил подарок,
Своими руками, портрет твой, дарю!»

«Спасибо, тебе за любовь твою!
За то, что ты рядом, за все, за науку!
За то, что в беде ты подал мне руку,
Что ты не оставишь в минуту ненастья,

Что ты не предашь, не отдашь меня,
я только счастье Тебе приносить буду,
только поверь, Что все хорошо у нас
будет теперь!»

Художник от счастья не мог сказать слова,
Но дело не в этом, кто понял дословно,
Когда о себе лишь мечтаешь напрасно –
Никак не поймать тебе своего счастья.
Но если другим ты подашь свою руку,
То счастье придет – вот такая наука.