На коленях костыль, как гитара.
Пляска пальцев: аккорд, перебор.
И беззвучье ночного кошмара.
Ног «куда-то спешащих» забор.
Пыль. Монеты. Брезгливые взгляды.
Все забыто сейчас без следа.
Пусть мы музыке это не рады,
Не сбежать от нее ни куда.
Костыль не гитара, но он – музыкант.
Аккорды нам бьют по нервам.
И кто-то бросил: «Пропил талант!»
Как камень швыряют – первым.
В ответ молчанье. Лишь пальцев бег.
А музыка до боли ощутима.
Себе себя играет человек,
И пальцев волшебство неповторимо.
Пусть нет гитары, но он играет.
Душой он звуки перебирает.
Подсмотренное
© Copyright: Нита Серая, 2010
Свидетельство о публикации №110101106336
Свидетельство о публикации №110101106336
Рецензии
