Любимому поэту

Как много тайн сокрытыми осталось.
Людей так много за судьбу сражалось.
С рожденья бывшие никем
Теперь в примеры ставят всем.
Печальна доля «Знаменитых»,
Не видели они сердец открытых.
И многие из них были гонимы,
И не были по-настоящему любимы.
Хоть сами сердце отдавали,
Толпе бездушной открывали
Свои тайны, свои мысли…
Свои печальные, пророчащие мысли.
«Хромой малыш» (Он не был исключеньем) -
Ему, как всем, вся жизнь была мученьем.
Была лишь в том его вина,
Что не был он как вся толпа.
Что смог любить, хоть не был он любимым,
Смог выжить, будучи везде гонимым.
Что людям правду говорил –
В своих стихах её он скрыл.
Да, он как все «инакодумы»
Имел свои особенные думы.
Был непонятен никому,
Лишь схожему по духу своему.
Закончил жизнь один и на чужбине –
Вот жребий тех, кто хочет быть «Другими».
Зато он жил, и жил он не напрасно
И может быть под бурею невзгод
Борьбою сломлен, рано он угаснул,
Но нечто есть, что не умрёт.
Ведь не умрёт поэзия его,
Не сгинет имя, после века одного.
Его душа живёт в таких, как он,
В тех, кто в стихи его влюблён,
Кто разумом силён и духом,
Кто сердцем может слышать, а не ухом.