Блюз

Это блюз, детка.
Пой вместе с нами,
как будто тебя слышит бог.
В динамиках,
твоей машины,
мчащейся под двести,
это блюз детка.
Это твое признание,
твой монолог,
когда все молчат и смотрят,
и даже в одном месте,
замирает сердце,
и даже дышать нет сил.
Такие слова,
что их можно только молчать,
только.
Все глаза на тебя,
выжидающие,
но ты их никогда
ни о чем не просил.
Так что пошли их к черту.
Пошли их к черту!
Как горько,
что нет под рукой
книги,
нет пары глаз
внимательных,
как всегда
нет зажигалки,
чтоб прикурить соседу.
Нет ничего.
Только
понедельник,
вторник,
среда…
Только умирать
и оживать,
каждые
понедельник,
вторник
и среду…
И, главное –
это не верить в смерть
от начала и до…
Потому что
мы живем одним днем,
и надо успеть стать настоящим.
Так что не надо сомнений,
так что играй
в переходе метро,
как будто тебя не слышит никто
самое лучшее
из своих выступлений.