Сон как потусторонняя реальность
Он не реален, бред и всё
и после многих побед над смыслом
мы грубеем, становимся зверьём...
Бешеными, дикими тварями
Забитыми социумом мира
наносящего нам боль рваными ранами
Боже где же всесилие неба
Мир наш сгнивает
И запах как в склепе
ведь мир наш сгнивает
Превращая нас в пепел
Стоп может стоит проснуться
Стряхнуть оковы, бежать в перед
и через силу улыбнуться
И тогда наш мир не умрет
дайте ему название сами...
© Copyright: Димитрий Бухенко, 2010
Свидетельство о публикации №110100906431
Свидетельство о публикации №110100906431
Рецензии