Я умру в двадцать первом веке,
Предателем ли, нелюбимым,
Но точно безумным и странным,
Как скажут.
Да, странный. «Правда он странный?»
Для тех кто не видит меня и не знает,
Для тех кто не смотрит сквозь сны и рубашку
С пятном, пусть промажут
****ым взглядом своим,
Да куда-нибудь мимо. Но нет
Что-то тянет ко мне, что-то вязко их держит,
Сжимая мне сердце и не отпуская.
Отпускают лишь двери, не задавая
Вопросов, не споря, со всем соглашаясь.
Холодные дубли в кармане,
Но знаю, что сколько дней, столько дублей.
Стараюсь
Уйти побыстрее, в дверь вылететь пулей.
В словах их нет смерти, ни смысла, ни разницы,
Спасибо, не надо.
Сегодня четверг,
А такие как я умирают по пятницам.
Такие как я умирают по пятницам
© Copyright: Алексей Никоноров, 2010
Свидетельство о публикации №110100906009
Свидетельство о публикации №110100906009
Рецензии