Сбежал...

За окном моим шепот дождя,
я тихонько потрогаю струи,
как рояля притихшего струны,
зазвучат они,грусть бередя.
Дождь-поэт неразборчиво пишет
непонятно-красивую вязь,
и пунцовых сердец  перевязь
клен на ветви наградами нижет.
Город,будто корабль,плывет
по потокам дорог,отразивших
одиноких прохожих,вонзивших
пики зонтов в небесную плоть.
И остывшее солнце,нахмурясь,
отражаться в глазах не спешит,
ветер ворох листвы ворошит,
неохотно с печалью рифмуясь.
За листочком листок - календарь
облетает,и зиму пророчит,
все длинней,монотонее ночи-
засыпает во мне мой Бунтарь.
Как огромный лохматый медведь,
в одиночество,словно в берлогу,
непременно отыщет дорогу,
и тихонечко будет сопеть
до тех пор,пока мир не устанет
от сиротства застывших дорог,
и не ступит весна на порог,
зажигая,как свечи,каштаны.
Запах терпкий ожившей земли
меня выманит пренепременно
на весной освещенную сцену,
где прикажут мне:"Ну,весели!"
ВрУчат дудку,колпак скомороха,
нарисуют оскал до ушей,
да подвесят суму для грошей
обалдевшему мне от подвоха..
Поделом! От осенней тревоги
малодушно сбежал на покой,
не просился к зиме на постой-
будь шутом ты в весеннем чертоге.