Она была милой...

Она была милой, но музой совсем не моей.
И, честно сказать, да она и стихи не любила.
Но что мне с того? Я ушёл этим вечером с ней.
И мы до полуночи просто тихонько бродили.

Потом же, когда фонари освещали асфальт
И тучи на город всю грусть свою скорбно пролили,
Она меня в гости зачем-то решила позвать,
Хоть мы и знакомы всего ничего с нею были.

Повесил пальто, с сигаретой присел у окна
И, взор опустив, постарался молчать с умным видом.
«Тебе не идёт»,-  вдруг с усмешкой сказала она,
С усмешкой весёлой, но всё ж, как казалось, с обидой.

И я усмехнулся и выпил немного вина;
И взглядом тяжёлым пронзил её серую душу.
Но, что-то сказав, захлебнулась слезами она,
А я только дождь, барабанивший в комнату, слушал.

И свет отключили и молния била во тьму;
И гром не давал мне услышать себя, чтоб решиться…
И я прошептал: «Подожди, я тебя обниму».
ОбнЯл – и вокруг темнота стала быстро кружиться.

Пусть гром в этот миг стал как будто бы даже сильней,
Пусть молния только меня этой ночью искала,
Лишь запах тоски и таинственный шёпот свечей,
Да та, что нежданно так страстно безумно ласкала…

А утром, конечно же, стало свежей и светлей,
Но рядом со мною Она в этот час не лежала.
Сходив в магазин, чтоб вернуться обратно быстрей,
Она на поднос мне посуду уже составляла.

Я вкусно поел и к груди её молча прижал
И искренне смог для неё для одной улыбнуться,
Потом у порога, уже уходя, целовал…
И дверь закрывал, чтоб потом никогда не вернуться…

2007 г.