Из бесконечных писем

А у нас? Что ж у нас - то дожди, то снега...
Печаль - очень лично. А слово - нудьга
Склоняет к безделью любого провидца
Не важно в провинции или в  столице
И в лицах грядущих - свинец и пурга
И только с металлами дружит рука
Не стоит подолгу глядеть в эти лица
Захочешь напиться, затем - удавиться!

У нас одиночество в каждом куплете
Но, мы отчего то, считаем что дети
Раскроют со временем формулу счастья
Пространство, пока, разбирая на части
Мы знаем, что мы не спроста в этом свете
Жаль жизнь у нас лишь в фиолетовом цвете

Но мы, слава богу, живем понемногу
То учим придурков, то чиним дорогу...
Порой умудряемся даже влюбиться
Токуя стихами как тетерев - птица
Но чаще - решеткой обносим берлогу
Диковинных псов привязав у порога

У нас - хлеб и квас, и леса, и луга
Но, не косят траву и девченок в стога
Не уводят. Цветы увядают на клумбах,
Пылятся гармошки в заброшенных клубах
Понимаем, очнувшись порою, на час
Что у нас - все для нас. Но, пока - мимо нас


Нудьга - скука. Укр.