Ушедшим поэтам

Умирает поэт. Все обычно в больничной палате.
Кто решает кроссворд. Кто-то треплет про тёщу свою….
А ему мнится – кони мчатся в ярком тревожном закате,
На ладонях степей, в лучезарном, свободном краю.

Кони-мысли летят. Пыль сомнений клубится туманом.
Грязь падений плевком на душе ставит четко клеймо.
Замки светлой мечты покрывает боль скользким обманом,
И ломается с хрустом, словно шпага, поэта перо.

Но остались стихи, словно дети, рожденные в муках.
Их поют и читают, ими греются, словно костром,
Утешенье находят в одиночестве, стылых разлуках,
С их строкой любят ЖИЗНЬ, что дана нам Великим Творцом.

И, наверно, не зря, рвал ты душу в бессонные ночи,
Под упрек молчаливый своих близких, любимых, родных,
Воспевая тепло, что несут в себе женские очи,
Трепет ласк и желаний, не доступных в быту, НЕЗЕМНЫХ.

Умирает поэт. Все что сделал, не может быть грешно,
Для людей отдавая сердце, душу – дай Бог - на века.
Лишь подушечки пальцев гладит, словно любовница, нежно,
В никуда уходящая с хриплым дыханьем строка.