Белая пристань

И вот ты хватаешься за последний автобус в зиму,
С  больной головой, переполненной битым бытом,
Осколки которого тянутся, как резина,
По снегу вслед за тобой. Ты давно бушпритом

Привыкла считать антенну на крыше дома.
Пространство за нею схлопнулось как-то просто,
И стало враждебным, избавив тебя от кома
В горячем горле, но выдало кому  и белую простынь.

Дом – белая пристань горячки…пока не белой.
Когда ты успела врасти в коридоры тенью
Настолько, что больно рваться? И до предела
Натягиваешь теперь ремни, но без вдохновенья.

(Их вряд ли порву, и еще чуть-чуть натяни я
Проклятую привязь, чтоб вырваться для беседы –
Наверное, скажут: усталость, неврастения…)
Твой дом победил, удержав тебя. И победа

Так точно была рассчитана, и «так точно!»
Теперь отвечаешь, сдаваясь ему на милость.
Всё так незаметно опутало, между прочим,
Что даже муж не спросил тебя, что случилось.

А та, кого он любил, ведь уже отходит
Ко дну зеркал, как отходит ко сну – мгновенно.
Ваш маленький миф, единственный в своем роде…
Похоже, он вырастает обыкновенным.

Дом, белая пристань… Он кажется деревянным,
Заброшенным в гущу леса («в сердце» сказать бы,
Но сердце здесь и не бьется). Вновь по карманам
Перчатки ищешь, вся белая, как в день свадьбы.

Когда это было!.. Метель для скрипки с оркестром.
Убогие декорации неотразимы,
Когда на них смотришь издалека, маэстро…
И ты хватаешься за последний автобус в зиму.

…Мне надоест очень быстро, вернусь погреться,
Увидеть, какой ты встревоженный, нервный, добрый.
Но если я выйду на остановке сердца,
Пожалуйста, не вздумай жалеть мои ребра.