Покой не рождает стихи,
Они – дети боли и горя.
Не снег засыпает виски,
Не штиль называется морем.
И Богу воздав за добро,
За сытость,за благо, за негу,
Ты станешь просить у него
Грозы в расколовшемся небе.
И вдруг засаднят, как свои,
Чужие обиды и раны...
Тогда и прольются стихи.
Как больно, ребята! Как странно...
***
© Copyright: Мария Белкина 2, 2010
Свидетельство о публикации №110100804858
Свидетельство о публикации №110100804858
Рецензии