Не Шукшин

             "Неудавшаяся","неудавшуюсю"-
    И чего мне не пишется ровной строкой?                ,          
             Не об этом грущу, не о том я пою
             Плащ души моей в поле висит, над рекой...

Лень ленивой улиткой вползает в сознанье,
Когда думать не в мочь и немеет рука,
Я беру в руку ручку, как ответ мирозданью,
Пряной судрогой бьётся о строчку строка.

Всё-равно я хочу, всё-равно я стремлюсь,
Изрыгнуть, хоть чего-нибудь в белый листок.
На изнанку нутра выворачиваюсь,
Из чернил проливая души моей сок.

...Я ж не Вася Шукшин, не Серёга Есенин,
С головою уйти в деревенскую хмарь
Не могу. А как хочется. Бабу. На сене.
И за печкой сверчков. И зари алой гарь.

Отчего, так, тревогою, ёкает сердце?
Отчего, замирая, поёт под ребром?
Чуя запахи трав, полированных детством,
Слыша злую гармонь, под соседским окном.

Истрепалась душа о кирпичную кладку,
Исшершавилась вся «от рубля, до рубля».
Ей бы поле и лес, и воды, стылой, кадку,
Мне бы ветром лететь, «зеленя» веселя.

Белым факелом, шалая, по небу шляется,
Что ей, дуре, там делать, в промозглой дали?
Чудной чудью, душа, до краёв, наполняется,
Тянут корни меня. Мои корни земли.
               
               P.S.  Заиграла зорька важною синицей,
                Ну, а мне не спится, хоть давно пора:   
                Лягу - не лежиться, встану -не стоиться,
                Буковки выводит крепкая рука...