Болезнь поэзией
об эфирном, печальном, нескором,
предварительно сдвинув плечом
толстых книг перечитанных горы.
Пусть затейливо вьётся строка,
возвещая о мире бесплотном,
церемонно жеманясь слегка,
неживые рисуя полотна.
И как тяжко в суровую суть
погружаться в момент откровений,
чтоб потом до утра не уснуть,
вновь сцепляя словесные звенья.
Не работа, не отдых. Болезнь,
от которой не излечиться,
заставляет в чащобу залезть,
отыскать свою правду-волчицу.
И в светящихся глаз огоньках
испытать свою душу на прочность,
не боясь потерпеть полный крах,
не стесняясь молвы за порочность.
Распахнув в потаённое дверь,
припадая к истокам без лести,
говоришь всему миру: "Поверь!
Я не вру! Я безудержно честен!"
И не важно поймут ли сейчас,
или в будущем вспомнят поэта.
Всё, что в жизни случится для нас,
судит Бог! Он рассудит и это!
Свидетельство о публикации №110100802655
Только "писать ни о чём" всё равно не получится. Даже если кажется, что ни о чём - в стихах сам человек, его мир. У каждого свой. "И нет других, похожих..."
Это хоть и "болезнь", но всё равно счастье.
Хорошие у Вас стихи!
Никита Кардашёв 14.11.2010 11:54 Заявить о нарушении