Смотри!

Смотри, грешу!  Меня опять секут…
 Не ангел я,  и это не кощунство…
А крылья воздух  вскоре рассекут -
То правда жизни, вовсе не безумство.
Чтоб крылья выросли необходима  боль-
 Но окрылённым быть  поэту , так  неймётся…
 В спектакле  жизни вновь  трагическую роль -
И смерть,  чуть позади меня  плетётся.

       Я предвкушая встречу с  ней – роптал…
       Всем говорил, что «всё равно» - устал…
       Что страшно умирать – признал…
       Пред Богом на коленях я - стоял…

Смотри, спешу! Меня уже зовут…
Не демон я,  и это не гордыня…
Как эти крылья медленно растут!!!
И боль моя почти  уже  святыня…
Такую боль я ради них принЯл,
Чтоб выросли они  до небосвода…
Я жизнь свою, на крылья обменял,
Откройся  предо мной  свобода!
         
          Закрыв глаза,  я высоко летал – мечтал…
          Я боль на крылья  обменял - страдал…
          Никто не видит их красы – упал…
          И столько ради них я потерял - рыдал…


Смотри, пишу! Меня уже читают…
Я не поэт, а это не стихи:
Тут имя,  на  граните высекают -
Я буду лучшим, из  кладбищенской трухи.
Большие крылья признак высшей доли,
Они не отделимы от   души…
И сколько же при жизни было боли,
Коль твой полёт достиг таких вершин.