Метания души
Это тело выло, ныло,
Это тело не забыло,
Как оно страдало,
Как оно рыдало.
Как покинули его.
Не оставив ничего.
Не оставив смысла жить,
И желания любить.
Незачем его винить,
Незачем ему звонить,
Письма больше не писать,
И вниманьем баловать.
Баловать не надо чувства,
Грань тонка, как у искусства.
Шаг в сторонку – трепет тише,
И уже его не слышно.
Любовь слепа, а он не говорит…
Молчит…
Так как его найти?…
Наощупь? Далеко! А может рядом?
Нет. Не то! Не ТОТ!!
Ушел, давно уж не видать.
А надо ли искать?
Чтобы потом игрушкой быть?
Любить, но нелюбимой быть.
И по теченью плыть.
На самом деле медленно тонуть.
На дне всплакнуть,
Кричать ведь нету сил уже.
Упасть. Уснуть. И видеть сны.
И думать, что сбылись мечты.
Проснуться? ... Нет! Зачем?
Мне больно, больно!
Забиты чувства, им не вольно!
И только нудное «Спокойно!».
Твердит мне разум мой:
- «Держись достойно!».
Но сердца я не в силах удержать.
От сердца я не в силах убежать.
Я жду часы, считаю дни,
Как долго тянутся они…
Свидетельство о публикации №110100801801