02.06.2010
Вновь бледную луну рассвет меняет.
Увы, ему их больше не встречать.
И мертвое лицо саван скрывает.
Кто кровью чист - тому их не понять.
Ходил по миру всего четверть века.
Не видел в своей жизни ничего.
Прожил он малый срок для человека,
Но в том вина не чья то, а его.
Колол себя иглой для доли счастья.
Колол без меры, больше день за днем.
Не излечим он был от той напасти.
За дозой полетит и под огнем.
Колол себя, все в мире проклиная.
Колол, чтоб сбить мучительную боль.
Он проклинал свою дорогу к раю.
И день, когда он первый взял укол.
В крови однажды счастья стало много.
Лежал бессильный в комнате пустой.
Свернулся на полу в камок убогий,
И в небо взмыл беспечно над собой.
Наркоман
© Copyright: Гаврилов Роман, 2010
Свидетельство о публикации №110100801297
Свидетельство о публикации №110100801297
Рецензии
Исколоты вены,
Как будто прошитые
Пулями ветви.
И нету в глазах,
И намёка на страх и на мысль.
А будет ли завтра?
Настанет ли утро рассветом?
На этот вопрос ты ответа не дашь,
Не трудись.
Ты всё потерял,
Всё сменил на присутствие смерти.
Вот новая ампула
Вскрыта дрожащей рукой.
Замри на мгновенье, подумай,
А может на свете.
Есть кто-то дороже, роднее
Чем бабка с косой.
Она уже дышит
В затылок тебе, ожидая.
Костлявую руку
Положит вот – вот на плечё.
И ты, ужаснувшись, поймёшь
Этот мир покидая:
Как мало ты жил
И как много мог жить бы ещё.
Родные проводят тебя
И на свежей могиле,
Средь траурных лент и венков,
Поседевшая мать,
Уронит слезу
И не кто в тобой брошенном мире,
Уже через год
Не захочет тебя поминать.
Игорь Чернухо 08.10.2010 05:49 • Заявить о нарушении
Как будто прошитые
Пулями ветви.
И нету в глазах,
И намёка на страх и на мысль.
А будет ли завтра?
Настанет ли утро рассветом?
На этот вопрос ты ответа не дашь,
Не трудись.
Ты всё потерял,
Всё сменил на присутствие смерти.
Вот новая ампула
Вскрыта дрожащей рукой.
Замри на мгновенье, подумай,
А может на свете.
Есть кто-то дороже, роднее
Чем бабка с косой.
Она уже дышит
В затылок тебе, ожидая.
Костлявую руку
Положит вот – вот на плечё.
И ты, ужаснувшись, поймёшь
Этот мир покидая:
Как мало ты жил
И как много мог жить бы ещё.
Родные проводят тебя
И на свежей могиле,
Средь траурных лент и венков,
Поседевшая мать,
Уронит слезу
И не кто в тобой брошенном мире,
Уже через год
Не захочет тебя поминать.
Игорь Чернухо 08.10.2010 05:49 • Заявить о нарушении