осенние больное. не про меня

Сегодня было почти не холодно проснуться утром опять без тебя. Три ложки кофе на десять сахара. Обычное впрочем, начало дня.
Вчера у меня была мама, странно одно, почему то твоя.Я, конечно, всё понимаю, волнуется, но скажи мне одно, причем здесь я?
Странная женщина, всё еще верит в то, что у нас будет всё хорошо, а я сидела ее и слушала, впервые хотелось ещё и ещё.
Впервые, ты только подумай, слушала, да даже уже и неважно кого. Сидела как дурочка, молча и слушала. Впрочем, тебе как всегда всё равно.
Дни проходят до боли привычно, мелкие радости – ярким кленовым листом. В прочем у меня всё как обычно, может быть будет хуже, но это уже потом.
Мама звонит постоянно: нервничает, заставляет звонить; как то очень громко и рьяно просит меня больше не пить.
Взволнованно очень, просит, чтоб я приехала к ним домой, а я даже шагу не хочу делать из этой квартиры, мне кажется тут я всегда с тобой.
Я помнится, как то сама обещала, что буду сильней. Так странно, теперь я себе проиграла запутавшись в цветных листках календарей.
Усталая, просто до боли усталая. Забыться хочется кофе, кончается. Чего то как то не получается. И в этот раз с тобой тяжело прощается.


Нет, я конечно же всё понимаю, спрошу у нее зачем приходила. Ты знаешь, они ведь не понимают. Она не пришла, если бы не любила.
А ты всё такая же, не изменилась, пьешь кофе осенними вечерами. Ты хоть бы что ли опять влюбилась. А не жила бы своими мечтами.
А я, ты знаешь, я снова замкнут. Всегда сам с собою всегда с делами. С тобой я хоть как то был еще разным, с тобой и забытыми мною друзьями.
Когда-нибудь я забуду про гордость, забуду слова, что ты мне говорила. Про то, что чувства наши лишь глупость. О том, что ты вовсе меня не любила.
Вернусь. Брошу к черту всё и вернусь. Давно хотелось тебя обнять. Обнять и знаешь, родная, не отпускать…