Ты приходишь в мой дом, сумасшедшей, грубей и моложе.
я чем-то похож на того председателя МАССОЛИТа-
ошибочно уверен в том, каким будет этот вечер,
не моргая, я беру твои черствые руки, - послушай, Боже,
зачем она здесь - пьяна и красивая ядовито
зачем она здесь, когда все сказано-прожито-выплакано-допито
и ночь с кислинкой безумно гладит её ключицы
она трясет волосами, не узнаёт меня. Но ведь это я же,
полоски луны отламывает пальцами как спицы
И вяжет меня, Боже, бешеного, вяжет, вяжет.
это как осень, румяно растекшаяся по коже.
Это как ребенку на обожженную щечку дуют-
она приходит в мой дом и прощает тебя, Боже
за то, что тебя, кажется, не существует.
и куда мне падать, как мне заставить её остаться,
глотающую мой воздух горький ртом накрашенным
И эта гитара, беззвучно больная её пальцами,
как единственное доказательство
бытия нашего.
ты приходишь в мой дом
© Copyright: Наташа Гурьянова, 2010
Свидетельство о публикации №110100704210
Свидетельство о публикации №110100704210
Рецензии