Сон

Будто и не было ничего, будто все убежало сквозь пальцы,
Память прячется, не дает зацепиться,
Память словно веретено,
А попытки мои протыкают ее полотно,
Как игла проходит сквозь ткань, натянутую на пяльце…

Кажется, этой ночью проливался с небес дождь…
Или то был снег, непонятного серого цвета…
Иногда я склоняюсь к версии, что это был свежий и теплый пепел…
Мир молчал, даже свет фонарей затихал, свет боялся принести хоть немного шума.
Тишина наслаждалась собой. Наслаждалась, насколько хватало сил, понимала, что более власти ее не будет…
По аллее следы. Отпечатки блуждающих ног, влекомые мраком, теряются средь деревьев…Затихает дыхание леса, смолкает лог, птицы падают замертво к мертвым уже кореньями.
Город близко, слышны стенания душ, грозный рев подворотен и крики грудных младенцев, писк заблудших мышей, в вереницах поганых луж… Стук… Стук… каждого работающего сердца…
Город близко, город стремиться улицы расстелить, или то ноги сорвались на бег к воротам,
Лишь бы не опоздать, лишь бы главного не забыть! Лишь бы успеть прошептать… хоть что-то…
Окно распахнулось светом, по лестнице каблуки, из дверного проема ему на встречу, задыхаясь от слез, чувства радости и тоски, страхи в сторону – руки ему на плечи!
Тело в снег… За спиной призрачные слова: «Это всего лишь сон, милая, это не я вернулся … По утру… вместо души – будет болеть голова… - Снова ловко от объятий алчущих увернулся. - Это бред, дорогая, нет, я не вернулся с войны. Война прошла сквозь меня, и оставила гнить в болоте. Только пару часов смог скостить я у темноты. Тень моя подарить тебе хочет что-то... Это сон, милая, это просто кошмарный сон… Но я успею тебе рассказать о главном… По утру, заслышав церковный звон, ты не вспомнишь и толики, связанного с тем парнем…»
Потом была боль… Было пустое тепло… Переливы церквей за замерзшим окном спальни… Кажется, было что-то еще… Что-то важное, что-то наполненное печалью…

Я убедила себя, будто  не было ничего.
Странный сон в свете дня убежал сквозь пальцы.
Память прячется, не дает зацепиться, память словно веретено,
А попытки мои протыкают ее полотно,
Как игла проходит сквозь ткань, натянутую на пяльце…