Матери

Безразличие? Нет, просто страх и глюки.
О чем думаю? Чего хочу?
Нет. Не накладывать собралась руки.
Нет. Не об этом я молчу...
Ты часто спрашиваешь, мам: Ну почему такая?
То просто в мыслях, то в себе копаюсь.
А я ведь, в общем, и сама не знаю,
Я просто с этим родилась, признаюсь.
И в детстве странною была, мам, я не отрицаю,
Но очень доброй между тем,
Теперь я та же, но не наблюдаю,
Доброжелания ко всем.
Теперь передо мной встают картины: одна грубей другой,
Мне безразличны смерти, слезы, ссоры,
Прости мне ,мама, но я стала злой...
Все меньше ранят душу мне твои укоры...
Я с каждом днем все хуже стать пытаюсь,
И знаешь, мам, неплохо преуспела,
Да нет, мам, не "скурилась", не спиваюсь,
Всего лишь просто очерствела.
Прости, не белокурый ангел, какой, ты видела меня,
И вряд ли сможешь, мам, ты мной гордиться,
Я много хуже, милая, тебя,
И с этим всякий сможет согласиться,
Кто хоть немного знает нас двоих,
Тот вывод сделает мгновенно,
Ты-милая, а я  же-скрытый псих,
Мы непохожи совершенно.
Прости, мам, многое чему учила- позабыла,
Что я забыла и не перечесть,
Одно лишь память закрепила:
Ты, мам, все то, что у меня  и есть!