Стихи наружу прут рекой,
Но, всякая там, ерунда.
О чем писать, не знаю право.
О птичках, о любви былой,
О том, как вдруг, ее не стало.
Словно растерянный художник,
Сижу перед холстом опять,
Пора бы и начать писать.
В раздумье тяжком, для чего же,
Чистейший холст, и замарать.
Да, вот, братцы, можно и сказать,
Сюжета, не придумал,
Неча.
Людей сознательных, сбивать,
Им есть куда свой взор направить,
И чистый гений, занимать.
05 10 10
Ой. как тяжко
© Copyright: Касара, 2010
Свидетельство о публикации №110100608444
Свидетельство о публикации №110100608444
Рецензии