Ведь Пушкина убили так напрасно...

                ВАНЕЧКЕ   



Малыш с опаскою шептал мне в ухо страстно,
чтоб больше не писала я стихов:
"Ведь Пушкина убили так напрасно..."
И он боится: я - его любовь.

Спасибо, милый, тёплый мой комочек!
Твоё сравненье мне дороже строчек
в журналах. Орденов и званий разных,
увеселенья толстых, глупых, праздных,
великих, сильных и опасных...

Вот только пока пишется - пишу
то сказку, то стишок, то прозу,
ну что, родной, поделать - так дышу...
Пока не чувствуя какой-нибудь угрозы,

хотя, конечно, всё бывает в жизни,
ну, что ж, тогда...
Гулять тебе на тризне
и мои рифмы запивать слезами.

Впрочем, поэты, детка, как-то сами...
Обходятся обычно без дантесов,
не вынося режимов, лжи, процессов,
иль просто равнодушья и молчанья...

Мне это не грозит,-
мне твоего достаточно признанья.
Обиды, злость, непониманье,
надменность, зависть остальных,

пусть даже умных, но больных
болезнью "медных труб" иль власти,
и ноготка не стоят счастья
твоих забот и опасений...

И я, к тому ж, совсем не гений,
чтобы такой красивой - вдруг! - уйти...
Да и не давят страшные грехи,
а те, что есть - я в рифмах отмолю...
Спи, мой клубочек,
                баюшки-баю.