Первая...

    ...Время летело так стремительно, что любовь за ним не поспевала. Она всё больше и больше отставала, становилась сначала вчерашним сном, а потом просто прошлым. Время летело, барабаня железными копытами дней, расшвыривая сухие комья воспоминаний с беспомощными былинками едва пробившегося счастья, - и весенние сады первой девичьей любви таяли, пропадали за густыми клубами взметённой пыли...
   Пыль осела. Но поздно было оглядываться: позади только голая синь, сомкнувшаяся на горизонте с обманчивой зеленью выжженной, необозримой степи. Эх, время, время! Нет тебе обратного пути, нет и мне других крыльев, чтобы сорвали с постылого седла твоего и понесли вспять, к бушующим в сердце весенним садам моей первой и единственной! Неужто это и всё, что нам дарует жизнь от щедрот своих? Но куда же мы теперь мчим? Всего-то и есть, что смерть да укоризна памяти? Или ещё что припасено у судьбы для обездоленного скачкой наездника? Что? Вторая, третья, десятая любовь? Да разве сравнится дарованный за утрату сад, отцветший, плодоносный, с тем, первым, возделанным нами на рассвете с первого нежного саженца? Разве наполнит отрадой душу нашу осенняя сладость так, как пьянил когда-то бесплотный аромат яблоневых соцветий? И нет и не будет у всемогущего времени этой волшебной силы, чтобы унесло оно с той же лихостью от памяти нашей, от стремительной лёгкой тени, как уносит оно от растаявшей позади первой любви...