Ватикан

Стою, как застыл, допускаю – с утра –
не давит, а студит махина –
под куполом церкви Святого Петра,
не слыша пустого урчанья нутра,
у бронзового балдахина.

Здесь духа канон, Микельанжело дух,
здесь муки застыли в лепнине,
здесь крикнуть не смеет рассветный петух,
восход зародился и запад потух
над площадью – чадом Бернини.

Едва разомкнулся гигантский капкан
средь пальм и олив недоспелых
и лавовый камень внизу замелькал,
иду, приготовив билет в Ватикан,
под своды Сикстинской капеллы.

О, можно (и нужно!) не верить попу –
пускай достаётся по вере –
признайся хотя бы себе самому
осмелишься ты, уподоблен клопу,
увидев, не внять Рафаэлю?

И как не задуматься, сколько труда,
таланта,  судьбы, глазомера, –
и сколько их душ поместилось сюда,
насколько прозрачна их горя слюда
в которую вплавлена вера….

И если проткнули чужие ножи
за правду, за жажду науки,
от них отвернулись сатрапы-пажи,
художник им взгляды свои одолжил,
живые и полные муки.

Но гаснут лучи за холмом Квиринал
И звезды неяркие – в Тибре,
и Рим, одинокий старик-кардинал,
включает на пьяццах  реклам ордена,
невнятно мелькая в субтитре...